El bicho de la chusma

“Jodida fisura tenés con ese tipo”. Pienso lo que me dijo, a veces me cuesta entenderla, aunque somos las dos uruguayas se nota que ella viene de cerca de Brasil y yo cerca de Argentina. Uruguay es chico.

“No, en realidad a vos también te busqué en Google unas cuantas veces”, le respondo.

Ella se queda pensando. “¿Te parece que los profesores nos googlearán?” a lo que, con los ojos abiertos, agrega: "eso me da miedo".

“Si yo fuera profesora lo haría”, le respondo. Ese bicho chusma está dentro de mí.

El día que me sentí grande

Viajar a Montevideo para estudiar fue algo que asumí el día que nací: cuando fuera grande viviría en Montevideo y estudiaría en la universidad. Claro que iba a ser grande en mucho, mucho tiempo.

Sin darme cuenta arreglé de encontrarme con una amiga a medio camino entre mis estudios y los de ella. Entre la enfermería y la fotografía. Y seguimos caminando entre las calles sucias de Montevideo, entre las luces rojas, verdes y amarillas, sin saludar a nadie, cortando la conversación por el ruido.

De alguna forma me hice grande. Crecí, me volví lo suficientemente capaz como para estar en Montevideo, estudiando. Sentada en el living-comedor de otra amiga, nosotras cuatro hablando de las mismas tonterías de siempre, riéndonos de gente de antes, pensando en la que faltaba.

Éramos grandes. Y seguimos creciendo más, siendo un apoyo para la otra, haciendo de mamá en las noches de gripe, haciendo de hermana cuando había que pelear y estando presente en cada día del amigo. Crecimos todavía más. Hasta el punto de ser suficientes, de no necesitar a la otra. Hasta el punto de olvidar lo que fue, lo que fuimos y quisimos cambiar a un “lo que seremos” que afrontaremos sin la otra.

“Los buenos amigos no son los de toda la vida”, voy a tomar las palabras de Magu, mirar las fotos viejas y sonreír, porque con ellas me di cuenta de que soy grande.

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Emma

La foto es de hace muchos años, desde antes de saber qué queríamos ser cuando fuéramos grandes.

Desconfío

“Confiá en tu historia”, me dijo el profesor. Sonreí ante la ironía y volví la vista a la computadora. Confiar en la historia es lo mínimo. Tal vez, si hubiera confiado en otras cosas las desilusiones ahora serían menores.

Pero no puedo, porque algo huele mal. Las palabras, los gestos y el llanto no me salen y no es porque sea un témpano de hielo. Contar mis secretos, abrir mi mente a otras personas, hacerlos partícipes del yo. No puedo. Y todas mis historias me resultan huecas, porque no me saco, no me muestro. ¿Soy una mentira?

¿Existen los amores imposibles?, me preguntan. A la respuesta no la dudo: Sí. ¿Por ejemplo? No lo sé. “Confiá en tu historia”, me dice. No puedo. No la siento, no es mía. Es hueca, parece escrita por una estúpida y me da vergüenza que ese texto tenga mi nombre. ¿Cómo le digo? No le digo, miro a la pantalla y sonrío.

Que diga lo que quiera, cuando quiera, en frente de quien quiera. Una de esas profesoras que no se borran más, las que marcan por las lecciones de vida, me retó frente a toda la clase. Ella también me pidió que confiara. ¿En qué? En mí. “Todo es tuyo, sin fisuras. Las estrellas son posibles”, me escribió.

Vuelvo a mirar mi historia. “Y, por último, el amor. De cualquier clase, a quien quieras. Correspondido o no, traicionado, amorfo, desequilibrado, rompepelotas, ruin, dramático. Es la única manera de salir de la mierda”. En eso sí confío: en el amor, en el imposible que no puedo ejemplificar, en las heridas abiertas que no van a cicatrizar, en la falta de respeto, en lo poco que pude hacer. Confío en que siempre puedo un poco más. ¿Y la próxima vez? Lo haré mejor. ¿Y si caigo? Entonces sabré como levantarme.

Pero aún desconfío, de otra forma no pensaría en la caída.

Emma.

El salvavidas

Se llega a una situación donde el barco se aleja, la marea crece. Se rompe el mástil, la brújula. La marea sigue subiendo. Mirar a todos lados y sólo ver agua, sólo el gusto salado. Los brazos se cansan, las piernas se sienten pesadas. Todo cuesta el doble. Se deja de ver, se deja de oír. La nariz pica por la sal.

Y un salvavidas cae al lado. Manotazo de ahogado, que le llaman. Con las últimas fuerzas se toma el pedazo de goma que salva la vida. Un nuevo objetivo al que aferrarse, en el cual volcar todas las esperanzas.

El cuerpo comienza a flotar en el agua salada, se deja deslizar, arrastrar por el salvavidas. Se deja subir al barco, se deja vivir.

Emma.

Triple hecatombe

Las tres caras de la moneda. Aunque el mundo se dedicaba a decirme que tres era multitud, yo me empeñaba en que no, que podía ser que tres mujeres vivieran juntas sin sacar a flote su veneno femenino. Claro que me equivoqué. Otra vez tuve que plantar mi frente en el piso y pedir disculpas y decir tenían razón.

Es rara la forma en que nunca se termina de conocer a las personas. Para mi estábamos juntas con las peleas, los exámenes, el día del amigo y las noches de salida. Para ellas yo no estaba. ¿Y si realmente yo no estaba?

Como cuando toda relación se termina, hoy me siento sola frente a la computadora, sin tener a quién pasarle el mate y me repito en silencio: cada vez que lloramos juntas fue mentira.

Emma. Que ahora vive solita.

Desde Atenas... o por ahí

"El cieguito de Tebas", leí. Y sonreí al entender el chiste.

Emma.

(El título es por cómo me tiene linkeada el Preso Crático)

Email de un alma destrozada a dos sin comprensión lectora

Con respecto a los amigos hay de dos tipos: 1. Los amigos. 2. Aquellos que se hacen llamar amigos.

Gurisas, sé que soy una patada en medio de donde más le duele a cada una. Quiero que sepan que trato de evitarlo, que muchas veces actúo por impulso o porque vengo mal de afuera y no me doy cuenta de que ustedes tal vez están metidas en otras cosas, que no les importa lo que tengo para decir o que estaban hablando de otro tema.

Una cosa que me está quemando, lo voy a decir como su fuera a AA: ME LLAMO KAKI Y ME FALTA LA CAPACIDAD DE PEDRIR AYUDA. Creo que hoy fue el primer día que hice algo para superarlo, porque fue la primera vez en mucho tiempo que pedí ayuda de corazón porque supe que no podía seguir llevando las cosas como antes, que mi pecho está por explotar y voy a terminar peleandome con todo el mundo por no poder llevar mi vida adelante, algo que no tendría que ser tan complicado.

Soy desequilibrada por naturaleza, pero mi balanza está a punto de romperse, por eso estoy cambiando de opinión tanto en tan poco tiempo. Sé que ustedes no lo saben, porque se queda en mi cabeza. Y eso es peor.Le hecho la culpa a la facultad que, aunque saben que voy a seguir (espero que a Sol le haya quedado claro con la conversación de hoy) tengo ganas de putearla hasta quedarme sin saliva. Sé que no serviría de nada, pero me sacaría la bronca acumulada.

Les juro que nada más quiero dormir y llorar. Quiero que se me pase todo para después tener fuerza y reirme. No sé cuando fue que hice el mayor quiebre, pero son cosas que vengo acumulando. En un par de semanas, cuando esté bien voy a pensar que fue una idiotez, pero ahora quiero decirles lo que me pasa y como no soy capaz de decirselos en la cara, les mando un mail.

Las quiero mucho y me alegro infinitamente que hayan superado sus diferencias y se lleven tan bien. Nos vemos mañana-



¿Fin de la historia? Aquellas que se hacían llamar amgias jamás respondieron. Y cuando volvieron a verse las caras argumentaron que no habían entendido nada. ¿Se nota tan poco que esta Kaki estaba mal y necesitaba ayuda?

La amistad entre mujeres cuesta.

Vicios II

Querido diario:

Hoy compartí m&m por primera vez. Me libré del empacho. ¡Pero nunca más!

Emma.

Invitación al viaje

Mi tía Digna tiene 84 años (declarados). A los 80 fue por segunda vez a China y recorrió la muralla casi de punta a punta. Ahora quiere ir a Machu Pichu y hacer todo el camino del Inca, sacarse una foto en la puerta del sol y volver para contar el cuento.

Cualquiera que se ofresca a acompañarla, favor de avisar, porque nadie se anima.

Emma.

Clase de historia en el omnibus

Conversación que mantenía la mujer que estaba sentada al lado mío en el omnibus con un fulano-de-tal por teléfono:

"Conozco un par de judíos que hacen que no me explique como fue que terminó el holocausto. Cada vez que hablo con ellos más me gusta Hitler".

El mundo es un lugar variado, sí.

Emma.

Deseo incontenible

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Ojalá quede embarazada.

De otro.

Emma (la vengativa).

Camino a la corona

Era una mujer hermosa, una amiga de su hija escribió: “El verso de La Fontaine podría alicársele especialmente: ‘Et la grace plus belle encore que la beauté”. (Cita, Las mujeres de la Revolución Francesa, Linda Kelly)

Fue arrestada cuando mandó una carta al Comité de Salud porque supo que su cuñada iba presa. Lo único que provocó fue que los revolucionarios pusieran los ojos sobre la propia Josefina. En la prisión Les Carmes ella se reencontró con su marido (hacía seis años que estaban separados). Allí mostró una gran falta de espíritu: lloraba todo el tiempo. Probablemente la ejecución de él fue lo que salvó su vida, porque al enterarse de eso ella tuvo su peor derrumbe, por lo que su juicio fue aplazado por falta de salud.

Robespierre (se podría llamar el Capo del Terror) calló pocos días después y Josefina quedó en libertad. Volvió a unas calles que se veían diferentes, donde se respiraba el final del Terror, el comienzo de una nueva vida, una nueva sociedad. La sangre derramada pretendía ser olvidada con bailes, teatros y nuevas modas. Con nada más que con lo puesto, sin tierras y con muchas deudas, Josefina logró ser la reina sin corona de la nueva Francia, junto con Teresa Carrabús (para ese momento Madame Tallien). Se abrazó de Barras, uno de los capos del directorio, rico y sin escrúpulos. Así siguió hasta que se casó con Napoleón Bonaparte. Y Barras atrajo a una nueva amante: Teresa.

Josefina veía un gran futuro en Napoleón. “Barras escribió que Josefina padecía un ansia insaciable de lujo y dinero. Su belleza ya estaba deteriorándose cuando conoció a Napoleón Bonaparte, todo lo debía al arte, tan calculado, refinado y perfecto como el que usaban en su profesión las prostitutas de Grecia o París” (Cita, Las mujeres de la Revolución Francesa, Linda Kelly)

Emma.



Fuente: Libro.
Las mujeres de la Revolución Francesa
Linda Nelly. VERGARA,
290 páginas

Decisión

No sé cuál es peor palabra:
2
1. TRABAJO
2
2. EXAMEN (con su variación: EXÁMENES)
2
3. LUNES
2
Emma.

Entrega de premios

La Reina de los blogs me otorgó el premio a “Blogger del día”. Gran honor recibirlo y más aún por ella. (Acá es donde me hago la que me gané un Florencio) Es una persona no tanto mayor que yo, pero que no puedo dejar de mirar con un dejo de respeto por todo lo que ha vivido y la fortaleza que transmite en cada uno de sus post.

(Y esta es la parte donde se me sube tanto el ego que no veo el piso)

Emma, pues amo como escribe, si fueras escritora te leería a ti http://www.otra-sinfonia.blogspot.com/

(¡Ya vamos en camino Reina! Cuando escriba en algún lugar como la gente (o con gente) te aviso)

Acá van mis cinco premiados:

1. Preso Crático: www.laespadaenlapiedra88.blogspot.com
Por su chispa irónica picante que hace que cada post se lo quiera leer a mi padre. Así de patético como suena.
2. Arkadia: http://www.lallavedearkadia.blogspot.com/
Es una gran escritora que rompe la regla de: “lo bueno, si es breve, dos veces bueno”. Da placer leerla.
3. Bloody: www.bloodystrong.blogspot.com
Porque con cada post me hace partícipe de sus pensamientos. Me gusta entrar en la mente de la gente.
4. Publyfreak: www.publifreak.blogspot.com
La única persona que hace que me guste la publicidad. Ardua misión que no se siente tan pesada cuando le paso links interesantes (y lo interesante es que me gusta hacerlo)
5. Fantasía: http://www.deilusionesyfantasia.blogspot.com/


Otra vez, gracias Reina.

Emma

Gregorio Samsa sobre mi pie

“Al despertar Gregorio Samsa una mañana,
tras un sueño intranquilo, se encontró en su cama
convertido en un monstruoso insecto”
La metamorfosis – Franz Kafka

Era un galpón viejo, sucio y lleno de la más grande cantidad de porquerías imaginable en la tierra. Cuadros viejos y comidos por los ratones, colchones rotos con los resortes colgando. Había muñecas de la época de mi madre mutiladas con sus caras de Chucky pidiendo compasión. Las telarañas invadían las paredes pero hacía años que las arañas no estaban allí. Se escuchaba el sonidito agudo y penetrante de las ratas ¡bichos inmundos si los hay!

Desesperada por salir de allí acepté ir a la cocina en busca de un enchufe para calentar agua. No sé qué esperaba que la cocina estuviera en mejores condiciones: el enchufe era más viejo que Thomas Edison y tuve que sacar el polvo que lo tapaba antes de enchufar la jarra. Me propuse ser valiente y tratar de ignorar los desechos de gatos que había en un rincón y cruzarme de brazos hasta que el agua hirviera.

De repente sentí algo que caminaba sobre mi pie. Sí, sobre mi pie, porque tenía chinelas. ¡Gregorio Sansa en mi pie! El grito se ahogó en mi garganta. Asco, asco, asco. Mi hermana entró, vio mi cara y enseguida llevó la mirada a mi pie. Ella me sacó el grito de la garganta.

Sacudí el pie y salí corriendo de la cocina y del galpón. ¿Por qué no pude encontrarme con un tierno conejito? ¡No! Gregorio Samsa, bicho asqueroso, y encima sobre mi pie. ¡Qué asco! La próxima vez que entré fue con Raid en la mano.

Emma.

Sé que en ningún lugar de La metamorfosis dice que el bicho era una cucaracha, pero parece una verdad univeral, así que la asumí como tal.

Viva Mexico

Lilly me decía entre risas: “Pancho Villa le robaba las vacas a mi abuela”

De mi misma altura y llena de curvas. A nadie le cabía duda de que era latina, sus labios como marca registrada y el acento mexicano para rematar. Enseguida sentimos una conexión especial. Tal vez por ser latinas, tal vez porque éramos las únicas dos mujeres extranjeras.

En menos de seis meses conseguí en ella lo que me ha llevado toda la vida con otras personas. Lilly fue mi mejor amiga, la otra voz de mi conciencia, con la que me pasaba horas colgada al teléfono, la que daba la opinión justa de las cosas y aguantaba todas las fotos sin chistar. Cada minuto con ella se hacía especial, ni siquiera había que buscar nada estrafalario para divertirnos, así fuera conversar sobre las diferencias del vocabulario: “Pásame la falda”, me dijo. “¿La qué?” le pregunté yo. Ella agarró la pollera y me dijo “La falda”. Se reía de cómo prenunciaba las “ll” y la “y” y yo imitaba su acento. Monedero – cartera, medias – soquetes.

Se fue un mes antes que yo. Suena el teléfono, atiendo. “¡Hola, Emmita!”. A partir de ese momento, llanto. Esa llamada fue la cachetada que me sacó de mi mundo de fantasía y me hizo reaccionar: mi mejor amiga se había ido, se había acabado.

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Mi hermano se fue de intercambio. Se baña en el pacífico y va a esquiar cerca de la casa. Todos olvidan mencionar lo mal que se pasa después, la vuelta a casa siempre es lo peor.
a

Emma

(Que extraña al hermano y a Lilly)

Sobre la libertad

"Quien no emprende nada arriesgado por el miedo a la frustración, acabará comprobando la frustración de comprobar que no se ha empleado la vida. La libertad está para arriesgar con ella, para entregarse a algo o a alguien con todas las fuerzas definitivas".

José Ángel García Cuadrado

Antropología filosófica.

(Imágen: Prometeo encadenado)

Sr:

La espalda es lo más lindo que tenés.

Si no me la mostraras tan seguido, no pensaría tanto en vos.

Cosas que sólo pasan en verano

El verano pasado sucedió algo trascendental en nuestras vidas: conocimos el vino barato. Arriesgamos nuestro capital para conocer la bebida de los panchas. Pero, y teniendo en cuenta que tenemos una reputación intachable de estudiantes responsables y obedientes, no podíamos ir al náutico, al pleno centro de reunión nocturna de la ciudad con vino berreta. Entonces yo (sí, no pudo haber sido otra) salí con la idea de la playa. La bajada de mi casa (que poca inteligencia). Teníamos hasta baño: del tercer arbusto para adentro; pero al dueño del lugar se le dio por ser prolijo y nos dejó sin lugar íntimo.

Para festejar que la primera de la barra empezaba con los exámenes del verano le tomé prestado un tabaco a mi padre y les hice creer a mis amigas que era de chocolate. Se dieron cuenta de mi mentirita blanca cuando Io se puso verde. También, la playa fue nuestra aliada.

Salíamos todas las noches como si fuera viernes, hasta que decidimos romper nuestros principios e ir al baile. Ita iba con la tía de una amiga que tiene un reparto de semillas en un camión amarillo. Nos aseguraron que el transporte (el camión amarillo) iba a estar limpio para la noche. Lo que no preguntamos fue dónde nos íbamos a sentar: en sillas de playa. Sin sostén y con un montón de pozos. Llegamos allá, nos aburrimos (no sé qué tenemos contra la multitud), vi a ese señor y volvimos en el camión amarillo de semillas. Dos días después y seguía sacando tierra de mis narinas.

La razón por la que Pata camina: llevé a Pata en su moto (ex ciau) a la bajada en la playa (que para ese momento ya era un santuario), esquivando pozos y riéndome de ella que iba con la cola en la parrilla y las piernas en el aire, haciendo equilibrio. A la vuelta Tefa manejaba la ex ciau de Pata y yo iba haciendo equilibrio con la cola hecha pedazos por la parrilla (y el exceso de pozos que nos comimos). Antes de llegar al destino (la rambla) nos pasaron un dato: pinchamos la rueda de atrás (por esa razón nos salía perfecta la imitación de la oveja).

Tefa cumple en febrero. La mamá le hizo un montón de comida que ella guardó aplastada en una bolsa y se la llevó al náutico. Alfajores de maicena con cerveza. El martini con pomelo (caliente), el hielo que se derritió y le mojó el pantalón a Pata. Y también fuimos a la fiesta anual donde me enteré que debo de ser la única persona que vive en una ciudad chica y no conoce a los vecinos.

“¿Por qué sacas tantas fotos?”, me preguntó Tefa mientras posaba.
“Porque en invierno las miro y me recuerdo que tengo vida”, le respondí.
Este año la que lleva la cámara es ella.

Estudiantes universitarias viviendo el verano, porque cuando empiezan las clases se acaba la vida.

Campamento 2007.

El arte del engaño

Margaretha Gertruida Zelle. Cortesana y bailarina holandesa, ejecutada por espionaje durante la Primer Guerra Mundial. Es conocida como Mata Hari. Fue una mujer que se supo crear a sí misma. Vivió en una mentira que todo el mundo creyó y la llevó a la muerte.

Tuvo un matrimonio impulsivo con un hombre mayor, militar de temperamento fuerte que la llevó a las Indias Orientales y le contagió la sífilis. Cuando se divorció una larga lista de amantes había dejado rastros en su forma de actuar.

Volvió a Europa vacía, sin trabajo, sin contactos ni experiencias laborales. Lo único que tenía era conocimiento sobre la cultura de las Indias, buen ritmo y capacidad de engañar. Supo sacarle provecho a sus virtudes y se inventó a si misma: Mata Hari, una princesa de las indias. Bailaba para ganarse la vida. El nombre significa “ojo del amanecer”.

Bailaba de una forma que incluso hoy sería juzgada como adudaz. Lentamente se quitaba la ropa hasta quedar casi desnuda. De a poco su carrera fue aumentando, sus espectáculos siempre se llenaban; era una figura pública. Tuvo gran fama como cortesana, donde llegó a cobrar el equivalente a 600 euros hoy. Sus amantes, militares, de todos los rangos y precios.

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Francia estaba pasando por un mal momento en la guerra. Necesitaba una excusa para que el apoyo de la población no se debilitara. Gracias a su adicción por los uniformes es que Francia encontró excusas para acusarla de ser la espía H-21. Es recordada por la historia como una espía, cuando en realidad era tan discreta como James Bond, pero en la vida real. Según las pruebas que la llevaron a la muerte, era una ramera –cara– que conquistaba a los militares para pasarle información a los alemanes.

Con 41 años, enferma de sífilis, con más fama y glamour del que había soñado, fue condenada a muerte. Y ni siquiera minutos antes de perder la vida dejó su estilo provocador de mujer fatal: no permitió que le vendaran los ojos y cuando escuchó la orden de disparar, tiró un beso a los doce soldados que iban a matarla. Sólo cuatro balas la alcanzaron.

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Emma.

Fuentes: páginas web
Elpais.es
Publispain.com
Edmundo.es
mujeresriot.webcindario.com/