Gritando al galope III

Me molesta que me pueda de la forma en que lo hace. Me molesta tener que pensar cada movimiento para no caer en la (maldita) tentación de mirarlo otra vez. Detesto que siempre tenga qué decir, detesto que sea tan extrovertido que siempre consigue con quién hablar, nunca se siente fuera de lugar, nunca queda mal parado.

Sabe como arreglar la macana más inmensa simplemente no mandándose ninguna. Y esa macana soy yo. La que no lo puede evitar soy yo, la que tiene que pensar palabras inteligentes, movimientos prudentes y frases que no se salgan de lugar siempre soy yo. La atropellada, imprudente e histérica yo.

Mi cabeza fue en proceso de bola de nieve y creció y creció hasta que se convirtió en algo incontrolable. Hasta que dejé de ser racional, de entender razones. Y lo odio por eso. Lo odio a él que me dejó las cosas desde el primer momento, a él que hace lo posible por arruinarse su vida. Lo odio por no querer ser tan imprudente como yo, loco, atropellado, como yo. Por no querer mandar el mundo al carajo por algo sin futuro y lleno de réplicas.

Con la ilusión perdida de no luchar por nada que mañana no valga la pena.

Emma.