El príncipe azul (que se destiñe en el primer lavado) II

Desde que somos niñas nos enseñan que El príncipe azul es un ser maravilloso, que nos va a hacer sentir hermosas, queridas, cuidadas y valiosas. De cierta forma El príncipe azul está al final de camino: Cenicienta termina cuando se casan, Blanca Nieves cuando él la despierta, La Sirenita cuando se casan. El Príncipe azul es el final del camino de la mujer. Es todo lo que quiere alcanzar. Hasta que lo hace.

Caso 2: Gustavo

Cuando teníamos catorce años a unas cuantas amigas mías se les dio por fijarse en los más grandes. A esa altura, no sé porqué, los que tenían dieciocho eran viejos para mí. No podía con la diferencia de edad, pero mis amigas no pensaban igual. Así es como Luli conoció a Gustavo: porque él era amigo del novio de Tam.

Le encantaba que le dijera que era mucho más madura que el resto de nostras, que se notaba que era más inteligente y que no entendía cómo podía ser que una chica como ella fuera amiga de nosotras. A esa altura cada vez que nos nombraban a Gustavo una diferente lanzaba la lengua al diablo.

Luli cayó encantada con todas las mentiras, porque no había forma de pensar que ella era más madura que nadie, incluso nos costó entender cómo era que no se daba cuenta. Pero no se dio cuenta. Ahí hay una prueba de su madurez.

Dedicaba sus fines de semana a dar vueltas por el centro con él y esquivarnos a nostras. Como es una de las más chicas de la barra, nosotras éramos testigos de las buenas noches que él le decía cuando la llevaba a la casa y de la otra que tenía en el baile.

Una de las amigas fue y le dijo lo que estaba pasando. Se quedó sin amiga. Después se arriesgó otra. Pasó lo mismo. Seguimos tratando, fracasando una y otra vez hasta que llegó el colmo.

La noche del colmo: ella fue al baile con él, como ya era costumbre para aquel momento. Le dio un beso, la dejó bailando con nostras. Y se fue con la otra. Ella se enojó con nosotras.

Mucha suerte, que seas feliz. Nos dimos por vencidas. Ya sabíamos que en algún momento iba a llegar con el rabo entre las patas y entendiendo que no la queríamos ver sufrir.

Emma.

Gritando al galope III

Me molesta que me pueda de la forma en que lo hace. Me molesta tener que pensar cada movimiento para no caer en la (maldita) tentación de mirarlo otra vez. Detesto que siempre tenga qué decir, detesto que sea tan extrovertido que siempre consigue con quién hablar, nunca se siente fuera de lugar, nunca queda mal parado.

Sabe como arreglar la macana más inmensa simplemente no mandándose ninguna. Y esa macana soy yo. La que no lo puede evitar soy yo, la que tiene que pensar palabras inteligentes, movimientos prudentes y frases que no se salgan de lugar siempre soy yo. La atropellada, imprudente e histérica yo.

Mi cabeza fue en proceso de bola de nieve y creció y creció hasta que se convirtió en algo incontrolable. Hasta que dejé de ser racional, de entender razones. Y lo odio por eso. Lo odio a él que me dejó las cosas desde el primer momento, a él que hace lo posible por arruinarse su vida. Lo odio por no querer ser tan imprudente como yo, loco, atropellado, como yo. Por no querer mandar el mundo al carajo por algo sin futuro y lleno de réplicas.

Con la ilusión perdida de no luchar por nada que mañana no valga la pena.

Emma.

Buscando el futuro

Nació en Estados Unidos por accidente. Embarazada de siete meses su mamá viajó a visitar a una prima que acababa de ser operada de la cadera cuando Esaú decidió que ya quería cambiar de ambiente. Como todo niño prematuro necesitó de cuidados especiales, por lo que sus primeros meses de vida también fueron del otro lado de la frontera. Y las primeras palabras que escuchó fueron en perfecto spanglish.

Mexicano, de todas formas. Su vida la hizo como latino viviendo en algún lugar del norte de México. Creció mirando su caja preciada a la que el resto del mundo llama televisión. Le gustaban las películas comerciales, con edición simple y sin trama trascendental para la vida.

Director de cine. Eso era lo que quería ser. Llegado el momento se dio cuenta de que le iría mejor usando la nacionalidad que le habían otorgado por accidente. Con quince años se fue a vivir con su tía (la de la cadera quebrada). Y con quince años se desilusionó de todo lo que había esperado recibir y no le llegó.

Luchó contra la depresión y la necesidad de tener a su familia y amigos cerca. Luchó contra el idioma, el clima tan diferente y contra la posición de algunas personas que no lo aceptaban por ser latino. Él quería ser director de cine y eso era todo lo que importaba.

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Ahora. Esaú estudia cine en la Universidad de Michigan. Nuevos amigos, nuevos prejuicios y el mismo clima podrido de siempre. No importa, las clases están buenas y la cámara va con él a todos lados.

Emma- futura colega.

Ello y yo

Mi inconciente me está jugando una mala pasada y cuando se despierta mi ello, los sueños que no se van a cumplir aparecen.
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Caminando por una calle que conozco desde hace tiempo, con el pelo recogido y toda la seguridad que tenía en aquel momento desplegada en mis movimientos. Tres hombres con cara de niños, rubios, entran a un bar. Siento que es imposible que eso esté pasando, los tres están lejos, desperdigados por el mundo, haciendo sus vidas diferente a como la planeamos una vez, igual que yo. El alto y flaco es el finlandés, el petizo y retacón es el alemán y el otro, el bonito, es el noruego.

Entro al bar y sigo al noruego. Nos miramos y, sin miedo al choque cultural, me tiro arriba de él para abrazarlo con fuerza. Y en lo posible no volver a soltarlo. Está diferente: más grande y ojeroso, pero la cara de superado y la postura de “me llevo el mundo por delante” no lo abandona. Seguridad y Noruega ante todo.

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Me desperté llorando, con frío y haciendo fuerza para seguir viéndolo un minuto más. Qué ironía, la persona con la que menos me llevaba, la que no me importaba si estaba o no, ahora es a la que más quiero ver.

El Sargento Lockert. ¡Enemigos temblad!

El arte que ilumina nuestras vidas

Magritte y sus manzanas

El último tirón. Así nos ponemos vanguardistas.

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Mi imitación de Mondrian. Se supone que el Neoplasticismo era una corriente pacífica. No veo paz acá.

"El grito"

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Emma.

El príncipe azul (que se destiñe en el primer lavado)

Para Male

Desde que somos niñas nos enseñan que El príncipe azul es un ser maravilloso, que nos va a hacer sentir hermosas, queridas, cuidadas y valiosas. De cierta forma El príncipe azul está al final de camino: Cenicienta termina cuando se casan, Blanca Nieves cuando él la despierta, La Sirenita cuando se casan. En ningún momento de las películas vemos cómo se pelean porque ella no cocina rico o porque él sigue saliendo los sábados con los amigos.

El Príncipe azul es el final del camino de la mujer. Es todo lo que quiere alcanzar. Hasta que lo hace.

Mi amiga Male es generosa, le gusta bailar y dos por tres se quiere poco. No se aprecia y siente que vale la pena si otra persona lo piensa así. Entonces suele contar mucho más de lo necesario en algunos aspectos y poco de lo que realmente tiene que sacarse de adentro. Cree demasiado en las palabras y, según ella, el viento no se las lleva. Pero la experiencia siempre le demuestra lo contrario.

Caso 1: Álvaro
Este loco es (no se me ocurre otra forma de ponerlo) el tal macho. Alto, grande, morocho y de ojos claros. En algún momento de su vida se agarró fama y, como pasa en toda ciudad chica, no se le fue.

Cuando empezó a perseguir a Male, ella estaba entre encantada y hechizada por él, por las palabras dulces y los mensajitos tiernos. En ningún momento pensó en desconfiar de nada, porque ella no es desconfiada y no ve maldad en nadie.

Todo era amor los primeros días. Pero el fantasma de la ex se materializó y cuando Male quiso acordar, él la estaba cortando por teléfono.

Todos se merecen una segunda oportunidad, entonces cuando él volvió con el rabo entre las piernas (y sin ex para hacerle sombra a nadie), Male lo perdonó y empezaron otra vez. Las vueltitas en el centro para que todos los vieran, los viajes a la playa, las palabras bonitas. Y esta vez la tecnología lo superó y la dejó por mensaje de texto.

Pero llegado el momento ella sintió que la tercera podía ser la vencida, entonces después de dos frases bonitas por parte de él, ella me volvió a contar la feliz noticia de que estaba saliendo con Álvaro. Describía sin excluir detalle lo bien que se sentía conversando con él, como parecía que se conocían de toda la vida, etc., etc. Hasta que él la dejó por MSN.

Hicieron falta las tres veces para que Male se diera (realmente) cuenta de que él no la iba a hacer sentir nada más que desgraciada, despreciada y poco útil.
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Continuará...
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Emma.

Vicios

– ¡No me digas que es un diario íntimo!
La miro y casi al borde de la vergüenza y admito que sí. Me apronto para recibir todo tipo de risas y palabras burlonas.
– ¡Yo tengo diario íntimo desde los ocho años!
Ay, una de las mías. A partir de ese momento la mujer de la librería pasó a ser vista con otros ojos por mí.

Emma.

En busca de la voluntad

El verano está en la puerta. La playa, los paradores, la cerveza a media tarde. Y la maya. Y la modelo que está en todas las revistas con ese traje de baño espectacular que queremos. A toda costa, queremos ese traje de baño. Rompemos la chanchita, sacamos hasta la última moneda, corremos a la tienda. Y cuando nos vemos con la maya decidimos que es hora de ponernos a dieta.

Por nuestra salud, porque comer bien es sentirse bien. Por la maya, para que quede mejor. Por el espejo, para no romperlo la próxima vez. Etc., porque no se nos ocurren más razones.

Cereales, salvado, mucha fruta, mucho líquido. Hasta que se nos cruza el alfajor triple con mucho chocolate y relleno de merengue por adelante. Hasta que nos invitan a cenar y nos llevan a un lugar donde NO SE PUEDE PEDIR ENSALADA. Hasta que decidimos que la lechuga es comida de pajaritos y no somos conejos para comer zanahoria.

Entonces entramos en paz con nosotras mismas, somos como somos y todo lo que tenemos lo conseguimos de esa manera, no hace falta ser otra cosa, bla, bla, bla.

Hasta que nos volvemos a poner el traje de baño.

Emma.

Grito desesperado

¡VERANOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!
¿DÓNDE ESTÁAAAAAAAAAAAAAAAAAAS?

Ojos claros

Su mirada es pura, transparente. La sonrisa contagiosa y la energía que despliega nunca se acaba. Flor Cumple 18 años. Se hace grande y a mi me deja chica. Abre su camino confiada en el mundo, sin egoísmo y nunca recibiendo todo lo que merece.

Emma.

Quiero que mi mundo deje de girar

Los deseos que no voy a dejar de pedir

Quiero no estar sola.

Tener la capacidad de pedir ayuda.

Llorar y que me entiendan.

Quiero que él no me importe más y transarme al otro.

Irme de acá, salvar todos los exámenes, pegarle a Diego.

Andar en el cuatriciclo, ver a Juno, bajar a la playa con Nike y Ludovika.

Hacer un fogón.

Que Pedro no se vaya nunca.

Que el verano dure para siempre.

Ir a Machu Pichu.

Decirle al idiota ese lo que me pasa.

Quiero sentir que mi pecho vuelve a estar libre, que mi cabeza respira y mis pies no están siempre cansados.

No más ojeras, no más patas de gallo.

Que me deje de doler la espalda, que los dedos no se vuelvan a pelar.

Quiero un jeep para trepar montañas y una bicicleta para bajarlas.

Ir a la playa. Ver a mis amigos y tomar mate hasta quedar verde.

Quiero ser una ola, romper e irme con la marea.

Terminar el trabajo de arte, salir a caminar, sacar muchas fotos.

Quiero no pensar en nadie y que alguien piense en mí.

Emma.

Sentimiento de fuga

"Comfort" Edvard Munch

Siempre me pareció re tierna esta pintura, porque mi análisis era romántico y tierno. Me hacía toda la novela (incluso llegué a ponerle diálogo) pensando que ella estaba mal y él le daba su apoyo, por la forma en que agarra su pierna y apoya su cabeza en la de ella. Además, están los dos desnudos, tal cual son, sin nada que los haga pasar por otra persona y sin poner ningún estereotipos. Solamente ellos dos, llorando juntos.

Ahora, viendo el vaso medio vacío, me doy cuenta que, en realidad, él la está dejando y la boluda se puso a llorar. Que verguenza.

En dos semanas mi vaso va a estar lleno otra vez. ¡Triunfaremos!

Emma.

Esquizofrenia

“Tenemos que aprender a ser recatadas. Es mejor adoptar formas cordiales y reposadas. Somos dueños de nosotros mismos. No nos impacientemos. Trato de ser una piedra. No hay nada más recatado que una piedra”

Las grandes ideas
Suzanne Cleminshaw

Editorial Emecé

316 páginas

Siempre tuve un Mr. Hyde adentro. No se me ocurre otro momento en el que haya querido sacarlo a matar más que ahora.

Emma.

Bloggers

¡Opa! Gente importante en el cumpleaños de Bianca.

No te contaré nada nuevo, Publi, Bloody, Arkadia, Emma y Preso.

¿Mirando al más allá? No, tocándose la cola.

Emma.

Risas tontas y miradas seductoras

"Detrás de cada gran mujer

hay un hombre mirando su trasero"

Y digamos lo que digamos a nosotras nos encanta.

Emma

Emergencias el domingo de noche

Mi amigo Toto quiere ser médico. Y Tefi también. Yo creo que están locos, pero es la opinión de una persona fóbica a las agujas y que el olor a hospital al principio le gusta y después la descompone.

Después de hora y media de estar sentada en la sala de espera de emergencias del sanatorio, pude unir todos los cabos y contarles el accidente que pasó en la puerta de emergencias.

El hombre estaba acostado, pronto para dormirse mientras su esposa hacía zapping en la tele. Puf. Golpe seco. Se miraron de golpe y él salió corriendo a ver qué se había caído. Nada en el baño, nada en el cuarto de al lado. Cuando abrió la puerta del cuarto de la hija mayor se encontró con su bebe tirada en el piso.

Desesperado la metió en la camioneta y salió corriendo para emergencias. Tan concentrado en poner a su hija a salvo no vio la moto sin luz de carreras que bajaba por la calle como si la persiguiera el diablo.

Yo estaba sentada en la sala de esperas con mi tía y mi papá. Hablábamos de temas sin transcendencia esperando que pasara el tiempo de una vez. De repente puf. Dos enfermeros salieron corriendo y entró un desfile. La morocha ayudada por su amiga, con la cara llena de sangre, quejándose de la pierna y repitiendo histéricamente que no lo había visto, que el auto se había cruzado. El hombre pasó con su hija en brazos gritando por ayuda. “Está inconciente, no sé que le pasa”.

A todo eso, en la silla frente a mi había una niña con sueño y vómitos abrazando a su papá y con su hermano al lado. Todos parecieron olvidarse de la niña cuando se oyó el golpe del auto. Ella picaba los ojos y se acurrucaba en su papá. Me miraba y sonreía, pero nadie más la notaba.

Si, todo eso uniendo cabos, escuchando conversaciones sueltas al cabo de una hora y media sentada en la sala de esperas.

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Emma.

Diferencias sexuales

A las mujeres nos crían para esperar al príncipe azul. A los hombres para los autos. Mientras las niñas juegan a las mamás y a las comiditas, ellos arman guerras y estrellan autos. Encima, las mujeres maduran antes que los hombres, por lo que cuando ella sueña con que él aparezca con un ramo de flores, él todavía escupe y hace chistes de Jaimito.

Se dice que las historias bonitas sólo le pasan a las mujeres bonitas. En cambio, “el hombre como el oso, cuanto más feo más hermoso.

Las diferencias de sexo están desde antes que el doctor determina el sexo biológico. Más allá de las hormonas, el sexo está determinado por lo que cada sociedad considera que una niña tiene que hacer y lo que corresponde a un varón.

¿No es normal, acaso, que los varones se ensucien jugando al fútbol? Pero las niñas tienen que estar siempre bien peinadas. ¿No está bien visto que el hombre ande con cuanta mujer se le cruce? Si la mujer llega a hacer eso con los hombres, es considerada fácil. Está bueno que los hombres se agarren a las trompadas, cuando lo hace la mujer es la terrajada más grande. La lista sigue.

Y para el otro lado también pasa: trabajos que son de mujeres, ser amo de casa es ser vago, si no juegan al fútbol ¡pobre de ellos!

Son cosas que van más allá de nosotros, queramos o no, se da así inconscientemente, es una de esas tantas cosas que la sociedad hace por nosotros. Es el mundo y estaba en marcha cuando nacimos.

Emma.

¡BUM!

Tengo 21.

Hoy es mi cumpleaños.

Emma

Cuenta regresiva V

"El tiempo es el arma más eficaz" canta Once Tiros. Sólo un día más.

Cuenta regresiva IV

(Sí, son las columnas del Partenon -2. Tengo debilidad con Grecia y el mundo Antiguo)

Cuenta regresiva III

Un día menos

Cuenta regresiva II

Cuenta regresiva I

Amigas para siempre

¿Quién no tuvo alguna vez una mejor amiga? ¿Y una mejor amiga que pronto se convirtió en la mejor basura? La amiga de la mujer es como una extensión de su persona, es otra parte de la conciencia, la que siempre está del otro lado del tubo escuchándonos.

Y pueden correr como desesperadas al otro plano y convertirse en las perras más grandes.

Pensaba que sólo era cosa de la adolescencia pero no. Basuras las hay de todas las tallas, colores y sabores, siempre listas para armar lío, quitar novio o echar la culpa. Se las ve con caras de buenitas, los cachetes colorados y la sonrisa dilatando simpatía. El puñal en el puño, listo.

Hay quienes tienen la suerte de que sus amigas sean las mismas desde la infancia. Yo la tengo, si bien son pocas, son buenas. Pero siempre hay otras que aparecen en el camino y se van de nuestras vidas, cuando ya nos hicieron llorar bastante (también conozco de esta especie).

Las buenísimas amigas que nos escribían cartitas, nos invitaban a comer y escuchaban nuestros secretos, las simpáticas que a todos les caen bien, las estúpidas que todos los hombres piensan que están divinas. Esas amigas que nos escucharon, que nos dieron aliento. Y que se quedaron con nuestros novios, con nuestro trabajo o con unas cuantas lágrimas que tiramos por lo que nos hizo.

La amistad entre mujeres (dice un proverbio) es como una copa de cristal, y como tal, se rompe fácil. Entre los hombres, en cambio, es como una pelota: hacen falta muchas patadas para romperla. Ellos tienen suerte.

Emma
(Aclaro: no me he peleado con nadie en este último tiempo)

El apellido del padre

El sexo femenino es emotivo, intuitivo y el sostén de la especie (en todas las especies de la naturaleza). En la reproducción es el detalle importante, sin femenino, no hay reproducción. Eso deja al macho en una posición pequeña frente a la naturaleza. Pero la naturaleza es sabia y es mujer.

Cuando un niño le pregunta a la mamá de donde vienen los bebes y ella responde con la metáfora de la semilla, pues es así: mamá y papá querían un bebe, entonces el hombre pone la semilla y la mujer la riega y crece hasta que sale de la panza de la mamá convertido en bebe. (Me parece que la cigüeña de parís ya se jubiló)

Por lo tanto: la mamá quiere el bebe, riega la semilla, lo tiene en el útero y aguanta el parto. ¿Dónde queda el hombre? Resignado afuera de la sala de partos (adentro si se anima a entrar o si la que tiene los pantalones es la mujer y entra aunque se desmaye). En el único momento que el papá está presente es cuando le pone la semilla a la mamá. Y aún así es una persona que va a criar (suponiendo que así sea) y querer al bebe.

¿No es, entonces, correcto que el apellido del bebe sea el del padre? ¿No está bien que el padre marque presencia en la vida del niño en alguna parte de su existencia?
No estoy de acuerdo con que los apellidos sean de la mujer porque es sólo quitarle el único lugar que el hombre puede alcanzar durante los diez primeros meses. Es la forma que el niño tiene de identificarse (más allá de la parte afectuosa) con su padre, con el que inició su vida.

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Emma.

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(Imagen: "Birth machine")

Gritando al galope II

La novia es preciosa, tan delicada que parece que grita pidiendo que alguien la proteja. Todos se olvidan de su currículum de piernas abiertas cada vez que la ven. Pero está con él. No sé si me molesta más que esté con él o que todos mis amigos me recuerden que es tan bonita. ¿Y yo qué? Y yo nada, dándome por los rincones por estúpida, por fijarme siempre en el incorrecto, por no tener poder de decisión sobre mi gusto.

Voy a ser buena uruguaya y le voy a echar la culpa a otra persona: ¿Por qué Mimi tenía que invitarlo a la fiesta? Me arruinó la noche, todos los planes de tomar y tomar, de conocer al amigo de ella y de pasar un rato divertido se fueron a la basura cuando lo vi entrar. Solo.

Entiendo que tiene edad suficiente como para no querer saber nada con pendejas como yo, que se aburrió de las macanas. Pero yo tampoco tengo ganas de crecer, no por él ni por nadie.

No soy un pedazo de hielo, pero tampoco quería ceder. Muchas noches pensándolo y llegué a la conclusión de que no podía ceder, que por más que me muriera por hacerlo, por más que después llorara sin parar toda la noche. Otra noche más llorando por él. Si cedo pasaría un buen rato. Me sentiría cuidada, querida y bonita. Es el poder que él tiene sobre mí. Siempre. Y lo peor es que me gusta. Pero es sólo un rato, después lo vería pasar con ella y ahí sí que no habría consuelo posible.

¡Lo detesto! Detesto el poder que tiene sobre mí. Detesto que me mire y yo no sepa que hacer con las manos. Lo detesté cuando vio que me despedía y ofreció llevarme a casa. Y lo detesté más cuando no le pude decir que no.

Emma.

Fecha importante

Hoy (11 de octubre) es el cumpleaños de la persona que me inició en el mundo de los blogs.

Emma estaba haciendo nada en la computadora y ella le pidió que entrara a su blog, leyera y comentara. Sin saber a dónde se metía, le hizo caso a su compañera. Pequeño problema: para firmar había que ser miembro de blogger. Bueno, era miembro de tantas cosas que una más no pasaba nada. Pero mientras completaba el formulario el bichito del “yo quiero” comenzó a picar y bueno, acá está Emma, un año y tantos meses después, aún escribiendo.

Todos gracias a la cumpleañera.
¡Feliz cumpleaños!

Emma.

Crónica de un viaje no deseado

– ¿Te gusta lo que estás estudiando?
– Estoy con parciales.

Antes de salir Flor me preguntó si estaba nerviosa. No. Pero cuando empecé a caminar para la parada mi estómago comenzó su revolución. Es un parcial, nada más. Me lo dije sin parar hasta que el 121 pasó por adelante mío y se detuvo en la esquina. No me iba a estresar, pasa a cada rato.

Apoyada contra una columna, miraba a un rubio y repetía conmigo “Publicidad es divulgación de noticias y… ¿Y qué?”

Para que el ómnibus me hubiera esperado yo tendría que ser una rubia divina con el pelo prolijamente despeinado. Lo comprobé cuando el conductor clavó los frenos en medio de la calle para que ella subiera. Cada vez que el hombre pisaba el freno parecía que se llevaba un perro por delante.

Me bajé y empecé a caminar, inconciente. Sí, inconciente, porque es de la única manera que puedo llegar a la facultad un lunes. Un lunes que hay parcial. Si mi mente se apoderara de mí por un momento, correría en sentido contrario y no pararía las piernas hasta estar debajo de la palangana del baño, como cuando era chica.

Por alguna razón –que puedo explicar diciendo, simplemente, que soy una cagona –nunca pude cruzar boulevard con el semáforo gritándome en letras naranjas NO CRUCE. Y gracias a mi idiotismo tres pendejos que no me llegaban ni a los hombros me sacaron cinco pesos. No es tanto y me consuela pensar que van a disfrutar del vino. Pero yo me tengo que volver a casa caminando.

Me siento en el fondo de la clase, como siempre, y dos compañeras empiezan a hablar adelante mío:
– Prestame las cosas para el parcial
– ¿No has empezado a estudiar? ¡Es el miércoles!

Emma.

Chichos II

- Parece un perro

- ¡Sí, pero un perro lindo!

Emma.

Las patadas de la vida

(Sí, la cambié por completo a la entrada)

Aunque mi familia no es chica, estoy llena de parientes que no son nada mío, pero tienen una amistad de años con mis padres, como mi tía Mariana, mi tía Brenda o mi tío Wilmar. El etcétera es demasiado largo como para nombrarlos a todos. Pero a todos los quiero como si de verdad llevara su sangre. O más.

Había estado trabajando en un casino el tiempo suficiente como para saber que nadie podía ganarle a la banca y que el wishky ya le estaba destrozando el hígado. Volviendo a casa una madrugada supo que ya era hora de buscar otra cosa. No quería más noches sacándole dinero a borrachos ni mañanas internado porque el hígado se revelaba contra la bebida.

Su tío le consiguió trabajo en Buenos Aires. A partir de ese momento lo único que tuvo que organizar fue la fiesta de despedida con sus amigos. La barra de toda la vida, los amigos que acampaban todos los veranos y filosofaban después del cuarto vino. Las amigas que ganaban los concursos de primavera y las que estudiaban en la facultad. Todos tenían una cosa en común: eran amigos de toda la vida.

Uno puso la casa, otros la bebida y entre cosa y cosa todos se olvidaron de la comida. No hacía falta mucho para divertirse, sólo tenían que estar juntos. El tiempo se le fue hablando con el Facha y el Coti, hasta que las mujeres se pasaron de relajo en un rincón. Miró hacia allí y la vio.

Su amiga de toda la vida. La rezongona, inteligente, vivaz, la astuta que siempre lo sacaba de problemas. Ella.

Ella estaba allí. Y él se iba para Argentina.

Emma.
(Con cariño para Alicia, Ella)

Autosatisfacción

Toda la semana, arriba muy temprano, a la cama quien sabe a qué hora. Dolor de cabeza, dolor de espalda. Nadie me cree si digo que tengo 20 años. Sí, 20 y el peor parcial del semestre dado.

Me siento libre.

Hoy sonó el despertador temprano, lo apagué y seguí durmiendo. Ya rendí corporativa.

Emma.

("El gran masturbador" Salvador Dalí)

Los tuyos y los míos

(Basado en una historia real)

Ella estaba agotada. El muy imbécil de su ex marido no sólo se había quedado con todas sus ilusiones de juntos para toda la vida, sino también con la casa, el auto y los ahorros que habían juntado durante sus trece años de matrimonio. Y todavía tenía que llevar a los niños los fines de semana a su casa porque él estaba muy ocupado con su nueva señora y su bebe como para irlos a buscar. Se daba la gran vida de recién casado y padre reciente cuando ella luchaba por sobrellevar la situación con sus tres hijos. La casa había sido regalo de su padre para ella cuando se independizó. Y ahora vivía él. Con otra.

Otro auto paró atrás, tres niños bajaron corriendo. Eran los hijos de la mujer de su ex marido. En el divorcio, el padre consiguió quedarse con la tenencia, pero tenían que pasar el fin de semana con la madre. Ya era habitual encontrarse con él y sus tres pequeños en la puerta de la casa de sus ex esposos. Incluso los últimos fines de semana habían ido a tomar un café después. Los dos tenían suficientes problemas como para compartir y entendían lo que le sucedía a la otra persona.

Él era un hombre serio, cariñoso con los hijos y trabajador. Le gustaba leer y el café. Tomaba mate, hacía asados y había prometido enseñarle a jugar al truco. Además era pintón. Tenía todos sus años bien llevados y el cabello rubio no mostraba muchas canas. Incluso había llegado a pensar que las arrugas alrededor de los ojos le quedaban atractivas. Era un tipo interesante.

Dejaron a los niños. Otro café, otra caminata por la rambla y cada uno a su casa.

Sus tres hijos la sacaron de la cama el sábado demasiado temprano. El viernes se había quedado trabajando hasta muy tarde, no tenía ganas de enfrentarse al imbécil tan pronto. “Un ratito más” pidió.

Pero fue imposible, el timbre sonó y los tres salieron corriendo a abrir la puerta. Ella salió de la cama y se puso la bata. No le gustaba que los niños abrieran la puerta. Últimamente estaba demasiado sobre protectora.

Sofía, la más chica, la vio salir con la cara de recién levantada y toda despeinada. Autoritariamente y con los ojos desorbitados, la volvió a meter en el cuarto y le tiró un peine: “No salgas de acá hasta que no te vistas, ¿me entendiste? Y lavate la cara”. Esas eran las cosas que la madre le tenía que decir a la hija, no al revés.

Le hizo caso. Y cuando salió del cuarto se encontró con un complot: los seis niños estaban tomando la leche. Arriba de Él.

No sé qué me pienso de la vida II

Soy una persona mentirosa, aunque prefiera el término imaginativa; resulta que tengo mucha imaginación y me gusta desarrollarla. También me gusta actuar, por lo que (tres por dos) logro controlar mis gestos, aunque dos por tres alguno se escapa.

Vivo en un mundo de mentira, irreal, creado en mi cabeza. Ya había pensado que estaba comenzando a ser aburrido y que quería variar. Y LA PRIMER ACCIÓN HONESTA QUE HICE EN LA VIDA ME DEPRIMIÓ MÁS QUE ESA VEZ AL MES.

“La verdad los hará libres” entonces a mi que me condenen.

Emma

Mi futuro

A esta altura espero que cuando me reciba termine trabajando en una revista económica. Soy de la clase de personas a las que hay que explicarle la cuestión económica durante hora y media. Y termina diciendo que entiende para que no la tomen por boluda.
Si voy a dar el examen por tercera vez o voy a recursar, por lo menos que me sirva para algo en la vida, porque escribir guiones económicos tampoco me llama la atención.

Emma. La hermana de un futuro economista y que sabe cuanto es dos más dos porque tiene calculadora (y porque Juan Rafael dice que es 22)

Retaguardia femenina

Durante tres meses tuve dos madres: una de verdad y otra de corazón. Solía extrañar a la de verdad, pero la del corazón estaba allí para consolarme. Conversábamos bastante, cualquier tema era interesante cuando la escuchaba hablar con su voz de abuela.

Tengo tendencia a tirar la toalla y largar el llanto. Durante esos tres meses ese detalle de mi persona nada más se incrementó y me veía a cada rato tirando y recogiendo la toalla con los ojos hinchados y rojos. Muchas veces ni siquiera sabía porqué era que tenía ganas de llorar.

Esa tarde volvíamos del colegio y ella notó mi expresión triste. Sin preguntarme nada empezó con una de sus historias sobre la universidad. A veces las mujeres necesitan llorar, dijo al final.

No es necesario tener razones y tampoco es válido buscarlas ni ponerle excusas a las lágrimas, a veces sólo se necesita sacar energía de adentro, golpear la almohada con fuerza y gritar, o cantar una canción de moda desafinando a más no dar abajo del agua fría, como me dijo una profesora el año pasado.

Las mujeres tenemos fama de ser más sentimentalistas, emotivas. No hay escuadra ni compás que valla con nosotras. A algunas puede ajustárseles menos que a otras, pero todas, independientemente de la personalidad, a veces necesitamos llorar tranquilas, sin que nadie nos pregunte qué nos pase, sin que nadie nos vea ni nos quiera calmar. Sólo llorar, irnos en lágrimas por un rato.

Después, sonreír se hace más fácil.

Emma.

Profesores de película

El profesor de filosofía

(Historiografía personal)

Primer día en cuarto año. Quince años. Ganas de tirarnos en la playa en lugar de estar en el liceo. Los pasillos eran un bullicio: carreras, gritos, cantos. Nadie quería entrar a clase, pero a medida que los profesores iban llegando, no quedaba más remedio.

Hasta que sólo quedó un grupo afuera. Conversaban y cantaban entre ellos, parados en la puerta del salón.

Entonces apareció caminando por el corredor: pantalones ajados, una remera que no conocía la plancha y el pelo más enmarañado que el de un chimpancé. Caminaba con pasos largos y brutos, tenía las cejas tan espesas que parecía severo, enojado. Se paró delante de la puerta, miró hacia abajo y metió un dedo entero por uno de los agujeros de la remera. Abrió la puerta y entró a la clase.

Tuvo paciencia, esperó a que todos se sentaran y comenzaran a divagar sobre este tipo que, se suponía, iba a enseñar filosofía. “Mi nombre es Martín”, dijo con voz áspera y fuerte.

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La materia se disfrutó y fue bastante educativa, no sé si tanto en filosofía, pero salí de cuarto de liceo sabiendo tomar tequila y conociendo los grupos de música del sesenta y setenta. Además también el mito de prometeo que lo dimos cuando fue la directora a la clase.
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Primer día de sexto de derecho. Los niños de cuarto de liceo que les habían sancionado el decorado de la ventana del día de la primavera (eso merece otro post) eran personas casi maduras (muy casi), decididas y con ganas de discutir.

Todos los grupos entraron a los salones, pero ellos no, seguían en el pasillo conversando. El profesor no aparecía.

– ¿Te acordás cuando nos pasó esto en cuarto? –comentó Fico a un grupo de personas que estuvieron con él todos los años de liceo.
– Si. Y llegó Martín –comentó Emma.

Martín, el profesor de filosofía, al que habían denunciado por pegarle a un alumno, al que habían acompañado a la playa a fumar cosas que mejor no nombro para evitar problemas, aquella persona que había hecho que Emma se subiera a un banco a cantar (y los dos compañeros que estaban al lado corrieran despavoridos).

Y llegó Martín, el profesor de filosofía. Otra vez. Entró a la clase, esperó a que todos nos sentáramos y él fue a la ventana. "Mi nombre es Martín. Algunos de ustedes ya me conocen", dijo.
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Ese año enseñó filosofía.

En las nubes

Blindness se está filmando en Uruguay. Es una película basada en el libro de José Saramago, “Ensayo sobre la ceguera”.

En radio (una materia de la facultad) tuvimos que hacer la práctica de móviles y yo era movilera. Detesto hablar por teléfono, es una de las cosas que más odio, pero bueno, no le podía fallar al equipo y como prefiero hablar sola por teléfono a hablarle a un micrófono con toda la clase mirando, me fui para la ciudad vieja, donde se estaba filmando la película.

Obvio, no me dejaron pasar. El error había sido pedir permiso, hay veces que ser educado no sirve para nada. Empecé a caminar alrededor del lugar, buscando un huequito para colarme. Y un camión bajando algo para el rodaje me dio la oportunidad. Vi al guardia y con toda la seguridad que me faltó para colarme la primera vez, caminé derecho para adentro. “Si me preguntan algo, digo que vivo acá” me repetí. Tanto tiempo sin actuar me está haciendo mal.

Toda la cuadra está ambientada para la filmación: comercios rotos y la calle sucia, tal cual si los hubieran acabado de robar, desesperados. Los actores estaban adentro de una cafetería, filmando. Le vi la cabeza a Danny Glover.

Cada vez que el director pedía silencio, la orden se repetía como eco a lo largo de la calle. Cuando se sentía “Corten” otra vez todos levantaban la voz.

A las siete apagaron los focos que daban al reflector. La calle se sumió en oscuridad. No me quería ir. No quería moverme. Quería agarrar una cámara y meterme adentro, volver a escuchar “action”, quería tener una identificación colgando.

Entonces tuve que salir al aire. Y volver a la realidad.

Emma.

Mayor de edad

Cumplió los 18. Ahora puede manejar, ir preso y votar.

¡Feliz cumpleaños Pedrito!

Dos besos

Mi cumpleaños de 15. Ninguna festejada presta verdadera atención a todos los parientes mayores cuando se está bailando el vals, por lo que cuando él me preguntó si sabía quién era, yo sonreí y le dije que sí. No tuvo vergüenza de decirme que no lo conocía y que era la primera vez que lo veía.

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Ella tenía el vestido de novia sobre la cama, el ajuar en un baúl y la almohada mojada. Al imbécil de su ex futuro marido se le había dado por darse cuenta de que amaba a otra cuando las invitaciones ya se habían repartido. Jamás imaginó que eso pudiera suceder. Habían estudiado juntos toda la carrera, habían comenzado a ejercer abogacía juntos. Parecía que se conocían tanto, que combinaban tan bien. Y sin embargo, cuando estaban por dar el sí para toda la vida, él la dejó.

Ya habían pasado varios meses. Se suponía que lo tendría que tener superado. Sin embargo, seguía sacando el vestido del placard. Sus amigas no aguantaron más verla llorar, compraron pasajes para una excursión a Chile. Pensaban llevarla aunque tuvieran que subirla al ómnibus a rastras.

Él había viajado a Chile con los compañeros del postgrado. Era colombiano y se notaba la diferencia entre medio de todos sus compañeros brasileros. Estaba muerto de frío en aquella montaña en medio del invierno, todavía no entendía cómo había aceptado esa invitación.

La vio sacándose las botas de nieve, mirar a su amiga con cara de dolor y masajearse el tobillo. Era médico, tenía que ir a ver si estaba bien.

Ella era abogada uruguaya, tenía que trabajar en Uruguay y seguir sus leyes. Él acababa de terminar su postgrado en Brasil y había conseguido trabajo allí. Felicitó a su ex futuro marido por su reciente compromiso. Después se casó y se fue a vivir a la frontera.

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Dos besos: uno en cada mejilla. Yo, y mi poca costumbre en el asunto, siempre le doy un beso y me quedo helada cuando veo que él vuelve a inclinarse sobre mí, pero del otro lado. Entonces me acuerdo del segundo.

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Dos besos: Gustav Klimt y Eduard Munch.

Emma.

Catorce

Le gusta ir a la moda, salir con las amigas y la música. Los hermanos mayores estamos para facilitarles el camino a los que vienen atrás. No sé de qué forma lo pude haber hecho con ella, porque, aunque dicen que somos parecidas, no tenemos nada más que la genética en común.

Ella es delicada y coqueta. Yo bruta y lo primero que encuentre. A ella le gusta estar igual que las amigas. Mis amigas y yo tenemos poco en común. A mi hermana le gusta ser el centro de atención. Y dos por tres a mi también. Ella es constante, decidida y segura. Tiene carácter fuerte y no sufre cuando dice que no. Mi hermana es mal criada, mimada de más y consentida. Es demostrativa pocas veces y, cuando quiere, dulce. Es la menor, la bebe.

Mañana cumple catorce. Mañana se hace más grande. Mañana voy a llenarla de besos hasta que me saque de un empujón (probablemente en el segundo) y voy a tratar de no convencerme de que mi bebe sigue ahí, en algún.

Emma.

Feliz cumpleaños, hermanita

Mis hermanitos cuando de verdad eran "itos"

Dejate de joder con la camarita

(Foto sacada por Publi freak)

La primera cámara que tuve en mis manos era de mi padre. Unos años después la única que la usaba era yo. Por alguna razón le cortaba la cabeza a todos mis modelos. La primera cámara digital me la regaló mi abuelo cuando cumplí quince años. Él había decidido que gastaba mucho en rollos y que iba a ser mucho mejor que sacara la cantidad que quisiera y nada más las pusiera en la computadora.

Mi primera cámara profesional también me la dio mi abuelo. Había sido de él y pasó sistemáticamente a ser mía. Hay algo con respecto al revelado manual que me llama la atención. Ha de ser el tiempo que se pierde en el cuarto oscuro antes de poder salir, ver la foto y notar que salió todo mal. Pero no me ofuscaba, muy por el contrario, era un incentivo para volver a hacerlo.

En la fiesta anual perseguí a un morocho bonito toda la noche para poder sacarle una foto. Era más grande, más inteligente, más todo que yo, pero quería una foto a como diera lugar. Pobre hombre, si lo llego a ver ahora me daría vergüenza. Al final de la noche dejó de caminar, me miró y con esa voz asquerosamente profunda que le descubrí me pidió de la mejor manera que me dejara de joder con la camarita. No lo dudé ni un segundo y le hice caso.

Escuchar el ruidito de la cámara abriendo el diafragma y dejando entrar la luz, la expectativa de ver qué fue lo que salió. Entiendo que puede ser molesto, pero lo siento, no puedo estar sin sacar fotos mucho tiempo, es como una adicción y no soporto el período de abstinencia.

Emma.